Olían a sexo

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Son variadas las veces en la que mi cama me mira y no me reconoce. Me siente pero realmente mi tacto no le es familiar. Me huele y no distingue ese olor -si, ese olor- en mi. 

Me ve estremecerme sobre ella. Me escucha retener la respiración, apretar los dientes, suspirar y gritar. Siente mis manos apretándola, mis uñas por la tela, mis talones y dedos deslizándose con presión contra ella. Siente mi hálito cálido. Siente mis dientes. Y es testigo de cada palabra, cada secreto, cada confesión.

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Ella, a quien odio.

Escucho a mi vecina cantar, repite a gritos y con pasión canciones de desamor. Todas me estremecen, sus letras, sus acordes, y ella, sufriendo por amor.

Ella, a quien realmente odio, está ahí, cantándole al desamor con pasión, con alegría. Se alegra de cantarle al desamor. Se alegra al cantar. 

La escucho. Quiero bajar y abrazarla. Pero la odio. Pero quiero abrazarla. Y cantar con ella canciones de desamor. Quiero alegrarme de cantarle al desamor con pasión, como hace ella.